D’abord, je me suis levée tard. Ou plutôt, je me suis levée tôt dans l’après-midi… Direction salle de bain pour shampouiner mes longs cheveux de sirène (une sirène de presque soixante-dix kilos certes, plutôt proche d’une vénus de Rubens, mais j’ai de beaux cheveux, sans une boucle, qui tombent au milieu de mon dos et… Oh et puis merde, à chacun ses fantasmes !).

         Pour commencer, j’ai manqué de m’étaler dans la baignoire en glissant sur un dauphin bleu anti-dérapant ! Je me suis dit : « C’est parti ! ». Et je n’avais pas tort. Cinq minutes plus tard, je faisais tomber ma brosse à dents dans les moutons de poussière, juste derrière le lavabo, là où ne passe ni la tête du balai, ni le museau de l’aspirateur !

         Le petit-déjeuner s’annonçait tranquille. La pluie tambourinait façon jazzy sur les vitres tandis qu’un coin de ciel bleu passait au loin. Céréales, kiwi, œuf à la coque, fromage… Vlan ! Un pouce en moins et un bout de peau dans la raclette - vous savez ces trucs nordiques pour faire des tranches de gouda ! J’aurais du choisir le petit chèvre de Rocamadour, tant pis pour moi !

         Bon, je vous passe l’épisode du kiwi dans le jus d’orange et les divers trucs qui tombent à deux millimètres de la poubelle et sous les meubles (coquille d’œufs, croûtes de fromage). Je ne vous parle même pas de la vaisselle, à peine ébauchée, qui m’a permis de retapisser de blanquette mon pull préféré (le plus sexy, celui qui laisse apercevoir mes épaules veloutées)…

          Là, je déguste un café (raté d’ailleurs, un peu lavasse mais bon…). Et figurez-vous qu’en allant du bureau à la cuisine (quatre mètres de distance à tout casser), en faisant les dix pas qui me séparaient de la cafetière, j’ai réussi à me tordre la cheville. En chaussons. Sur du plat. Sans obstacle.

         Non, vraiment, je crois qu’il ne me reste plus qu’à m’asseoir à ma table de travail pour écrire. En espérant que je ne me foulerai pas un doigt. Ou que je ne me choperai pas une tendinite en abusant du cliquage de souris.

         En vérité, je vous le dis : il y a des jours, où la vie d’apprenti-écrivain n’est pas facile…

       Oui, je sais, c'est un peu facile: le plagiat est à la portée de tous ! Pourtant, ça commence à faire belle lurette que je me balade sous ce pseudo, que j’ai d'ailleurs préféré à OphélieWinter74, plus groove mais beaucoup moins littéraire, et à GraceKelly74, car je suis quand même modeste et réaliste.

   Or depuis quelques jours, je constate qu'à force de me faire passer pour la réincarnation de l’héroïne de Flaubert, j’ai commencé à m’emmabovaryfier.

    Pour preuve: cette espèce de langueur qui m'envahit de plus en plus souvent ; les soudaines sautes d'humeur qui me font passer de la joie exaltée à la déprime profonde ; ce goût pour les promenades sous la pluie au fond du jardin (comme j'habite en ville, je me contente d'aller et venir sur mon balcon entre les pots de fleur!) et surtout cette éternelle insatisfaction qui colle à mon âme comme un vieux chewing-gum à une semelle...

   Je vais donc devoir me surveiller et contrer cet EmmaBovarisme afin de ne pas finir comme la vraie, celle du livre.

   Bon, j’ai quelques avantages. Je ne suis pas mariée. Pas de mioche non plus ! Je ne fréquente pas de pharmacien, ni de châtelain. Je vis en ville, même si je suis une adepte de la campagne. Et à l’arsenic, je préfère l’Entre-Deux-Mers et le Côte de Duras, le Malvoisie et le Saumur.

   Allez, pour faire plaisir, je vous glisse à la fin de ce billet, un portrait d’EmmaBovary. Vous verrez, elle a l’air sympathique ! Et en plus, elle écrit bien… Sur ce, soyez optimiste, le soleil arrive ! Et n’oubliez pas : EmmaBovary, c’est moi !

         (C'est pas moi, c'est elle!)

  (Pour Marisol: ça en jette la "pose Gallimard"!)