Un nouveau texte, écrit à l'occasion de la nuit d'écriture du forum A vos Plumes:
http://avosplumes.xooit.com/f65-Plumes-d-insomniaques.htm
Bonne lecture!

(petite précision: le texte n'est pas retravaillé. Je l'ai écrit entre 20heures et une heure du matin! pas de retouche depuis)



   C’était la dernière personne à rencontrer. Ou plutôt la dernière qu’il souhaitait rencontrer. Mais, c’était elle au milieu des fauteuils rouges, sous ce chapeau trop grand, bien décidée à montrer qu’elle était de retour. Le soir de la première, de sa première ! Pourtant, elle paraissait avoir tout lâché. Elle avait disparu du milieu depuis des mois. Des rumeurs à propos d’une secte avaient circulé. Il se racontait aussi qu’elle était partie à l’étranger, en Ouganda ou en Nouvelle-Zélande… Certains pensaient même qu’elle était morte.
   Dissimulé derrière le rideau, Jules contemplait la salle qui se remplissait. Et il l’observait, elle, avançant dans une travée, au milieu des murmures, au centre des regards. Le pas chancelant mais la tête haute, elle jeta un regard crâne sur l’assistance. Adriana Dubois, l’un des plus grands metteurs en scène de ces trente dernières années était en train de ressusciter sous les yeux du public.
   Toujours vêtue de rouge, le corps marqué, elle semblait avoir rajeuni. Une légende racontait que, ne possédant pas de tenue appropriée pour la présentation de sa première pièce, Adriana avait confectionné une tenue dans un rideau de théâtre hérité de son père, meneur de revue dans un célèbre cabaret. La fable était tenace et savamment entretenue.

   Sur la scène, Jules tremblait. Ce n’était plus le stress qui le rongeait en cet instant. Car il savait qu’elle n’était venue que pour lui. Une peur irrépressible commença à l’envahir. En fait, il était terrorisé. Elle allait être implacable, sévère, comme d’habitude. Et elle ne dirait pas un mot. La venue de cette femme était ce qui pouvait lui arriver de pire. Adriana Dubois était extrêmement difficile à satisfaire.
   Elle avait décidé pendant des années du sort de bon nombre de gens. Journalistes et critiques se réjouissaient de ses excès, de ses déclarations impitoyables. Cette maîtresse femme avait fait la pluie et le beau temps de l’art dramatique durant une décennie, brisant des metteurs en scène ou des acteurs sous prétexte que le spectacle n’était pas à son goût ! Il s’était trouvé tant de moutons pour la suivre dans son délire.
   Adriana adressa un signe de tête à une vague connaissance en conservant le masque qu’elle gardait perpétuellement accroché au visage. Impossible de connaître ses émotions. Jamais elle n’avait su exprimer un sentiment ailleurs que sur la scène, des tréteaux ou dans un amphithéâtre… Son regard s’éveillait du moment qu’il se trouvait un texte à dire et des spectateurs pour l’écouter, pour la regarder. Au quotidien, son visage se résumait à un masque neutre, passe-partout. Sa personnalité éclatait dans l’étalage de la couleur qu’elle arborait, ce rouge théâtre devenu son emblème.

   Le public continuait d’envahir la salle tandis que la peur de Jules se muait en terreur. Il ne pouvait pas voir ça. Il se sentait incapable d’assister à l’assassinat de sa pièce. Il savait déjà qu’elle n’aimerait pas.
   Il se revoyait acteur débutant, empli d’optimisme et de passion malgré tout, faisant ses premiers pas dans l’ancienne usine. A l’époque, le lieu servait à la fois d’école de théâtre et de laboratoire expérimental. Il avait mis tant d’espoir dans cette expérience… Jules tenta d’effacer l’image d’un homme épuisé, qui n’avait de cesse de travailler, sans jamais parvenir au niveau qu’Adriana, en professeur tortionnaire, avait fixé pour lui.
   Il avait dû partir. Loin. Plusieurs années. Il s’était formé à l’étranger, puis à l’école du cinéma, avant de revenir à ses premières amours. Son retour avait été discret : il avait donné des cours de théâtre dans des lycées tandis qu’Adriana s’épuisait sur la création d’une fresque monumentale. « L’œuvre de ma vie » avait-elle confié à un journaliste de radio. Pourtant, la pièce achevée - un succès - le grand metteur en scène s’était évaporé avant de disparaître. Des années d’un travail excessif avaient fini par épuiser la femme en rouge. Le rideau était tombé alors que Jules revenait sur le devant de la scène.
   Adriana était entrée à l’hôpital deux ans plus tôt. La rumeur sur sa maladie s’était promenée, enflant comme un nuage chargé de pluie, avant de retomber mollement. Le public avait commencé à se désintéresser d’elle. Puis, on avait cessé d’attendre son retour. Des bruits continuaient à circuler : Adriana Dubois aurait fui dans une communauté au Sri-Lanka ; Adriana Dubois servirait de cobaye à un laboratoire pour un nouveau médicament contre le cancer ; Adriana Dubois aurait été vue sur une plage du sud, vêtue de ce costume grenat qui avait fait sa réputation…

   Une goutte de sueur glacée chemina le long de la colonne vertébrale de Jules. L’heure approchait. Son corps allait imploser. On s’apprêtait à jouer la première pièce qu’il avait écrite. Une tragédie tirée d’un roman russe méconnu, découvert lors de sa fuite à travers le monde. Des années qu’il travaillait dessus… Il n’avait eu aucune envie de repartir à Paris : il avait trouvé sa place dans le sud, à deux pas de l’océan. Vivre ici lui avait apporté la sérénité qu’Adriana lui avait enlevée. Jusqu’à ce soir.
   On disait d’elle qu’elle était un dragon. Mais elle était plus que ça. Cruelle. Froide. Perfectionniste. Tyrannique. Castratrice.
   Jules lâcha le rideau rouge qu’il serrait entre ses doigts douloureux. Ce n’était pas possible. Il ne pouvait pas. Traversant les coulisses, il prit le chemin qui menait vers l’entrée des artistes. Le temps d’attraper son manteau, il était déjà dehors.

   Sa voiture s’éloignait sur l’avenue lorsque le premier coup de brigadier frappa la scène. Dans la salle, protégée par l’obscurité, une femme en rouge se laissa aller à sourire, satisfaite de son entrée et d’elle-même. Adriana comprit qu’elle se plairait dans ce rôle de ressuscitée. Tandis que le rideau pourpre s’ouvrait, elle sentit le feu qui brûlait en elle. Elle pensa : « Voyons ce que mon fils a dans le ventre ! ». Dans la nuit, ailleurs et déjà loin, Jules fuyait vers l’océan.

Le numéro 12 est enfin sorti !

- Eric Scilien

- Régine Garcia

- Guylaine de Fenoyl

- Anne Veillac

- Sylvie Martin

- Véronique Pingault

- Gaëlle Pingault

- Christophe Campos

- Malena Emo

 – —La revue « Pr’Ose ! » invite au vagabondage littéraire. De textes courts en nouvelles et de nouvelles en poésie, ses auteurs vous proposent de (re)découvrir le monde, de visiter des univers intimes et des pays ignorés. N’hésitez pas à passer la porte de la couverture afin de partager quelques pages avec eux : vous serez conquis. Avec les mots comme bagages, « Pr’Ose ! » invite le lecteur au voyage, dans et au-delà du quotidien.

Frédérique Trigodet (directrice de publication)

P’O !

Une revue de la nouvelle et du texte court

Que faire pour vous procurer Pr’Ose !

         Il vous suffit d’envoyer un chèque (à l’ordre de Frédérique Trigodet) à l’adresse suivante : Pr’Ose !, Rés. Rive gauche, Bât. C, 23 rue Tudelle, 45100 Orléans.  Un numéro coûte 3 euros et par conséquent, 2 numéros en coûte 6. Après, c’est trop compliqué pour moi, je vous laisse calculer… Bon, comme je suis de bonne humeur, je vous fabrique quand même un petit bon de commande :

         š›

Vous écrivez ?

Vous aimeriez rejoindre la fine équipe de Pr’Ose !?

     « Pr’Ose ! » n’a aucune ambition élitiste ! Ouverte aux auteurs débutants, occasionnels et/ou confirmés, aux écrivains du dimanche et aux vieux briscards de la plume, la revue se veut multiple et curieuse. Nouvelles, textes courts, témoignages, lettres, poésie… sont les bienvenus dans nos pages. Le choix se fera d’après la qualité des textes, leur originalité, le plaisir de lire et le coup de cœur !

     Il est possible d’envoyer les textes par courrier (revue Pr’Ose, Frédérique Trigodet, résidence Rive Gauche, Bât. C, 23 rue Tudelle, 45100 Orléans) ou par e-mail (prose@laposte.net). Pour les nouvelles, ne pas dépasser 20000 caractères* (espaces compris) et pour les textes courts, 2000 caractères* (espaces compris).

     N-B : Il peut y avoir 6 à 12 mois d’attente avant publication. Si vous souhaitez une réponse de notre part, joignez une enveloppe timbrée ou indiquez votre adresse mail. Bien entendu, comme dans la plupart des revues littéraires, la publication dans Pr’Ose n’entraîne aucune rémunération et les auteurs conservent la propriété de leurs écrits.

*caractères = lettres, nombres, signes de ponctuation….

P’O !

-         Excusez-moi…

-         …

-         Mademoiselle ! Vous m’entendez ?

-         Oh, désolée : j’étais perdue dans mes pensées !

-         Ce n’est rien. Je voulais juste vous demander une cigarette.

-         Parce qu’on a le droit de fumer ici ?

-         A vrai dire, je ne sais pas… Mais vu la situation, j’imagine que nous n’avons rien à perdre.

-         Vous avez raison, tenez… Par contre, je n’ai que des blondes.

-         Ça ira. J’ai surtout besoin de m’occuper. C’est long, bon sang…

…

-         Je trouve étrange ce principe de nous enfermer à clé. Comme si nous allions nous sauver ! Une fois ici, difficile d’aller voir ailleurs. Parce que sur le plan de l’autonomie, ce n’est pas encore ça !

-         Vous verrez, on s’habitue. La situation est angoissante au départ. Mais lorsqu’on sort, c’est qu’on est vraiment prêt. Enfin presque. Moi, j’ai dû revenir.

-         Vous voulez dire que vous y êtes déjà allé ?

-         Oui. Ma sortie n’a pas duré longtemps. Je n’étais pas à ma place : on m’a renvoyé ici illico. Elle a pris quelqu’un d’autre. Un type qui attendait avec moi. Genre jeune premier, très propre sur lui.

-         Donc vous avez une idée de ce qui nous attend là-bas…

-         Plus ou moins. Il m’a semblé comprendre qu’il était question d’amour, de famille et de trahison. Une trame très ordinaire quoi...

-         Je vois. Toute cette histoire reste encore vague. Un peu comme nous !

…

-         J’aimerais me présenter mais je ne connais même pas mon nom.

-         Normal. Il est trop tôt. On vous donnera toutes les informations à la sortie. En quelques lignes, votre identité prendra forme.

-         Je voudrais m’appeler Victoire. Ou Pénélope… Et vous ?

-         Harry me plairait. Mais vous verrez, on va se retrouver dans un truc de terroir et je vais me farcir un prénom genre André.

-         C’est vrai que dans notre métier, on obtient rarement ce qu’on veut.

…

-         Bon, on dirait que ça va être long. A mon avis, votre paquet de cigarettes va y passer.

-         Pas de problème, j’ai découvert que j’avais une cartouche entière dans mon sac.

-         Ah tiens ? Moi, je viens de trouver des chewing-gums et un cahier de mots-croisés dans ma poche. A mon avis, on va passer la nuit ici…

-         Heureusement qu’elle n’a pas eu l’idée de nous donner faim ou soif. On pourrait tenir un siège dans cette pièce… du moment que nous sommes deux. C’était quoi déjà le panneau à l’entrée ?

-         « Antichambre de la création. Salle 1 ». Avant, il y a eu : « Bureau de l’intuition » et « Salle des idées ». Ensuite, c’est le grand saut dans le vide !

-         Ça m’angoisse, quand même. Donnez-moi donc un chewing-gum ! Avec tout ce qu’on a fumé, il y a un brouillard incroyable ici.

…

Nina éteint l’ordinateur, avant de relire les notes prises dans l’après-midi  à la terrasse d’un café : « Victoire aime André. Elle est promise à Michel, un garçon lisse, de bonne famille. Mais André l’aime et c’est un aventurier… Débuter l’histoire sur Michel. Enchaîner avec la rencontre entre Victoire et André… Histoire de cigarettes ? On ne peut plus fumer dans les lieux publics ? Mes personnages ont quand même le droit de s’en allumer une ! ».

     Elle tient une idée. Les premières phrases sont posées mais son esprit est trop embrumé pour continuer. Il faut dormir, laisser reposer, reprendre la tâche au matin. Les personnages ont pris consistance dans un coin du cerveau. Elle les tient à présent. Il n’y a aucun risque qu’ils lui échappent dans la nuit.

    

La revue est en phase de préparation.
Avec tout ce que cette période peut avoir d'euphorisant (découverte, échanges avec les auteurs, naissance progressive de la revue...) et d'énervant (mise en page qui fout le camp, mystères informatiques, relecture, relecture, coquilles, fautes oubliées, relecture, mise en page qui fout le camp!).

     En attendant la sortie, prévue pour la mi-septembre, voici la liste des auteurs présents dans ce numéro, un très bon cru, je dois l'avouer, et ce en toute modestie:
     - Eric Scilien (nouvelle)
     - Malena Emo (texte court)
     - Anne Veillac (texte court)
     - Régine Garcia (poésie)
     - Gaëlle Pingault (poésie)
     - Sylvie Martin (poésie)
     - Véronique Pingault (poésie/nouvelle)
     - Christophe Campos (nouvelle)
     - Guylaine de Fenoyl (nouvelle)


     Et, pour finir ce billet, une brève sur un salon qui se prépare:
     Salon du livre d'Ozoir-la-Ferrière 
     (Les 15 et 16 novembre)
     De nombreux auteurs présents. Et des éditeurs de nouvelles aussi !
Invité d'honneur: Georges-Olivier Châteaureynaud.
Présence des revues: Rue Saint-Ambroise, Harfang, Pr'Ose! (uniquement le dimanche 16), Brèves... Un beau week-end de rencontres en perspective ! N'hésitez pas à nous rendre une petite visite !